MAU TEMPO PARA A POESIA (Bertold BRECHT, Alemanha, 1898-1956) Sim, eu sei: só o homem feliz É querido. Sua voz É ouvida com prazer. Seu rosto é belo. A árvore aleijada no quintal Indica o solo pobre, mas Os passantes a maltratam por ser um aleijão E estão certos. Os barcos verdes e as velas alegres da baía Eu não enxergo. De tudo Vejo apenas a rede partida dos pescadores. Por que falo apenas Da camponesa de quarenta anos que anda curvada? Os seios das meninas São quentes como

EPÍSTOLA AOS POETAS QUE VIRÃO (Manuel Scorza, Peru, 1928-1983) Talvez amanhã os poetas perguntem por que não celebramos a graciosidade das garotas; Quiçá amanhã os poetas perguntem por que nossos poemas eram largas avenidas por onde vinha a cólera ardente. Eu respondo: por todas as partes se ouvia pranto, por todas as partes nos cercava um muro de ondas escuras. Seria a poesia um solitário filete de orvalho? Tinha que ser um relâmpago perpétuo. Eu vos digo: enquanto alguém pa

NEM UMA A MENOS (Itatí Schvartzman, Argentina) A amiga que sonha com um marido que a sustente o menino que escreve o reggaetton da moda a mãe que educa machinhos e princesas o chefe que rosna: é que ela está "naqueles dias" a companheira que te diz: assim você não arruma namorado a idiota que esclarece: sou feminina, não feminista a mamãe que só a veste de rosa, porque é menina o papai que compra bonecas e cozinhas de brinquedo e máquinas de lavar roupa para a menina e bol

HOMEM PRESO QUE OLHA PARA O SEU FILHO Quando eu era como você me ensinaram meus pais e também as professoras bondosas e míopes que liberdade ou morte era uma redundância quem podia imaginar em um país onde os presidentes andavam sem capangas que a pátria ou a tumba era outro pleonasmo já que a pátria funcionava bem nos estádios e nos pastoreios realmente meu filho eles não sabiam nada pobrezinhos acreditavam que liberdade era só uma palavra aguda que morte era palavra grave e